OLOR A MANDARINAS ( basado en la canción de Zahara ).

- Me he quedado atascado con las mandarinas. Y no sé seguir adelante. Y es angustioso, porque tengo mucho que decir, pero no me sale.

- Y no has probado a cambiar de fruta? No sé: peras, plátanos, maracuyás...O un kiwi. Yo desayuno todos los días uno.

- No, no, no, joder... Tienen que ser mandarinas. Además, tienen que ser las mandarinas que imagino. Dulces, maduras, más bien blandas. Ah! Y no de la nevera. No soporto las mandarinas frías. Tienen que ser mandarinas calientes...

- Joder con el señorito. Alguna denominación de origen deseable...?

- No te rías de mí. Hablo completamente en serio.

- Vale, pensemos. Vayamos por partes. Por qué mandarinas? 

- Por la canción.

- Por la canción.... Qué canción? 

- La de Zahara. La canción de los encuentros, de los recuerdos, de las cosas mil veces repetidas pero no por ello exentas de emoción. Por eso tienen que ser mandarinas. 

- O sea, que le quieres plagiar a una cantante su canción para hacer un cuento. Valiente escritor estás tú hecho.

- Noooooo. Me gusta la idea de olores que llevan un momento atado en el extremo. Son como un camino que te conduce hacia ese lugar cómodo y seco. Por ejemplo: sabes a qué me recuerda a mí el olor a tierra mojada?

- A "Cantando bajo la lluvia"? Jajajajajaa. 

- Eres gilipollas. De verdad, no sé por qué te cuento nada.....

- Soy una payasa. Pero me quieres, no puedes evitarlo. Va, cuéntamelo. A qué te recuerda el olor a tierra mojada? 

- Al pueblo. A finales de septiembre, después de fiestas. Era como si se diese una orden no escrita. El día grande de las fiestas era el Domingo. Sol, calor, los hombres de traje y corbata, las mujeres con vestido nuevo. Y a los chiquillos nos vestían casi de comunión.  Madrugón para ver llegar a la banda de Belmez, para ir a misa. Y después la procesión. Y borrachos de calor y empapados de sudor corríamos entre las mesas con una coca cola o un helado en las manos. El verano reventaba sobre nuestras cabezas, pero nadie se movía, nadie se iba a casa antes de las cinco o las seis o las siete de la tarde. Después, por la noche, baile de nuevo. Y de repente, te levantabas el Lunes, el último día de fiestas, y algo ya había cambiado. No sabías lo que era, pero lo notabas. Y aquella noche ya hacía frío. Y lo normal era que el Martes mismo los cielos se abriesen sobre nuestras cabezas. Y que ya no dejase de llover hasta finales de mes, que era cuando volvías a casa. Y el olor a tierra mojada te acompañaba durante todo el otoño. Junto con el olor a los libros nuevos, a la casa deshabitada durante un mes. Volvías a oler tu pueblo, después de casi un siglo sin pisarlo. Y el colegio, y los compañeros.....

- Es bonito, la verdad es que sí lo es. Pero sigo sin entender esa obsesión por las mandarinas. Quizá a esta chica le recuerden a algo, pero no tengo claro que a ti te lleven a ese mismo sitio.

- Puede que no, pero entonces, le cambio el título al cuento? O lo empiezo a reescribir de nuevo? Me da rabia, porque con ese título, "Olor a mandarinas", estaba seguro de que iba a salir una cosa bonita. 

- Por qué estás tan seguro de que no has creado una cosa bonita? A mi me ha gustado lo que me has contado sobre tu pueblo, sobre tu infancia. Me ha gustado ver al niño asomarse a tus ojos. Incluso me he empapado con la lluvia fría de finales de septiembre. Me has dado un motivo nuevo para quererte, uno más. Como si no fuese sobrada ya de argumentos. 

- Sabes? No sé si voy a escribir el cuento. Creo que más bien necesitaba retroceder sobre mis pasos, volver a un momento de luz. Esperar a que escampase la lluvia para, después, salir y continuar el viaje. Gracias por mantener el fuego encendido. Por tener el lecho caliente. Como al chico de la canción, no me hace falta encender la luz la para seguir el rastro a mandarinas. Solo que en mi caso, lo que yo quiero huele a ti.  Lo que a mi me alimenta eres tú. 

- Aunque sea una payasa y me ria de ti?

- O precisamente por eso, cielo, o precisamente, por eso.

MI TEATRO

Me cuelgo de los tiempos en que los enredos

entre tus iones y los míos, - ¡albricias, jugábamos!,

daban como resultado el fluido sobre el que se asentaba,

o más bien debería decir, nadaba,

la materia viva, esa masa de sueños y deseos que fue alimento.

Y recreo aún su sabor y su textura,  

y soy capaz de reconocer, en mi trastienda emocional,

allí donde almaceno lo que quiero y lo que desecho,

lo que reciclo y lo que escondo bajo mantas,

aquella esencia que aletargaba mis seres y estares,

aquel catálogo de emociones y razones,

combustible fósil de pasiones.

Y aunque parezca difunto, aunque en apariencia aquel tiempo

aparezca congelado, azul, inerte,

huyó de la muerte, disimuló, se transmutó en poesía,

y fluye traspasando paredes, y se aparece en las noches,

y se incrusta en los cristales de mi cuarto y me ilumina, sí,

es luz cenicienta pero suficiente....

Me disfrazo de vida por unas horas, y en el teatrillo

yo me represento, y te represento, y nos represento

y el público aplaude, aprecia el arte de querernos,

de bebernos, de follarnos agrietándonos la piel

jalea cada espiración, cada mirada nuestra arranca muestras

de devoción por su parte. 

Luego, se cierra el telón, y espero en silencio una nueva función,

y me alimento del resonar de la última emoción,

del crepitar de los besos entregados a lo bestia, sin anestesia,

y pienso: lo vivido, bien hecho está, 

y de nuevo sonrío, nada sombrío, muto el semblante, 

miro hacia adelante y apareces a mi lado para decirme:

"jamás me fui..."

Y ME QUEDÉ CIEGO.....

No sé amar de otra forma

más que devorándote,

clavando mi mirada en tu fondo,

hundiendo mis pies de barro en tu tierra.

No se me ocurre otro camino

más que el que discurre por tu sierra,

ese que a veces deslumbra y otras,

muchas otras, aterra.

No sé decir que no quiero,

porque ahora sí puedo, sí,

ahora que sé qué cargar,

que dejar, contra qué no debo luchar,

jugar, maldecir, desdecir, 

hacer lucir mi sortija, 

esa que brilla y que mi amor estiliza.

Más caigo de nuevo, hecho briznas,

de bruces, y la llovizna me ciega,

no enderezo el camino, 

ahora que todo cobraba sentido,

 y la vida, perra infame,

me convierte una vez más en cofrade,

en el tesorero, el abanderado, 

el que abre la marcha de los fusilados.

"Deja entrar la luz, me dijiste"

Y me quedé ciego.

LUNES MAL LUNERO

Se arrastra el dolor, 

inmundo, obsceno, lo miro de lejos mientras

pienso: ya viene.

Y se acerca,

sus pasitos que no son pasitos sino zancadas

y me dice: te tengo.

Te quedas? Sí, verdad?

Es para ir poniendo un cubierto de más en la mesa,

y hacerte hueco ya sabes dónde....

Te ríes, cabrón!

Claro, desahuciado  de mi sombra iluminada, qué soy?

Ya ves! 

Insecto, así me llamas,

y ni el crepitar de mis alas, cric-cric, cric-cric

hace canción. Hoy no.

Pero que sepas:

que ni despojado, desarmado, desnudo, acosado,

ni vestido de frío azul,

ni tan sólo arrancado de cuajo del regazo de mi razón

podrás esta vez enredarme, cabrón.

Te cambia la cara? Joder, qué bien!

Eso quiero, que lo pruebes, que pases la lengua, 

se llama derrota, lo sabes? No? Pues aprende,

entiende, comprende, retén lo que te voy a decir:

Esta vez soy yo, esta vez sí soy fuerte

y saldré indemne, tenlo presente.

Anda, te vas? Y eso?

No tienes con qué aliñar tu plato?

Carajo! Al final resultará que este gato viejo,

pellejo, todo aristas y huecos,

va y aprende....

Rentabilidad

No me escuchabas nunca.

Analizando,

como estabas,

la oferta y la demanda

para saber cuándo era el 

momento preciso para besarme.

Invirtiendo en mi cuerpo

solo y únicamente

cuando los valores 

estaban en alza.

Sacando el máximo común

divisor al hecho de compartir

una misma estancia.

Dividías y restabas lo que creías

superflúo, a saber:

miradas, gestos, caricias

y cientos de te quieros.

Calculaste la rentabilidad

que te aportaba

el hacerme el amor,

dictaminando después

que de vez en cuando

había pérdidas cuantiosas.

 Y yo te decía te quiero bien alto,

casi chillándolo.

Saltaba entre los números,

me abría paso entre

cálculos y razonamientos

matemáticos...

Pero el déficit de capital 

no te permitía oír.

No me escuchabas nunca.
Nunca.

Afanado,
como estabas,

en ese amor de escuadra y 

cartabón.

~ Rocío ~

..Y SERÁS CARNE DE MI CARNE.

- "Tenemos todo tipo de cerebros. Qué es lo que anda buscando, exactamente?"
Es una suerte ser rico. Siempre lo he dicho, y el que diga lo contrario, eso tan estúpidamente hipócrita de "el dinero no da la felicidad", no sabe de lo que habla. O eso, o es rematádamente cabrón. Porque el dinero sí da la felicidad. Joder, que me lo digan a mí, si no. El problema no es el dinero, no señor. El problema es ser un estúpido gilipollas descerebrado, no saber gastarlo, derrocharlo, hacer una mala inversión. Como este idiota que dice ser hijo mío. Toda una vida dedicada a gastarse el dinero de su padre, mi dinero. Que no me parece mal, que conste. Yo también he tenido 20 años. También me ha gustado follar ( de hecho, me sigue encantando follar ), tener un coche rápido y caro, viajar... Claro que es lógico, y normal, y comprensible echarse un trago cuando sales. Y por supuesto, hijo mío, que tu señor padre entiende que te guste probar algo más...fuerte? Pero no puedo entender que alguien sea tan rematadamente estúpido como para echarlo todo a perder.
- "Yo no soy como tú, papá. No me quiero pasar la vida trabajando. No tengo tu ambición, ni la necesito. Yo quiero vivir".
Vivir... Vivir, qué? Pasarte la puta vida colgado es vivir? Imbécil! Todo lo que tenías, todo lo que se te ofrecía, desperdiciado. No lo entiendo, sinceramente. No puedo comprender que alguien se maltrate así, por gusto. No comprendo que no controles, que no sepas poner límites, que no te acotes. Y menos, teniendo alguien como yo en quién fijarte. Joder, pero mira qué es sencillo, Me ves a mí, me ves? Trabajo, gano pasta, Y sí, me la gasto. Me follo a quien quiero cuando quiero. Tengo un coche nuevo cada seis meses. Bebo Vega Sicilia a dos mil euros la botella. Y sabes por qué? Porque yo controlo. Porque yo conozco los límites. Ando en la frontera, pero  nunca, nunca, he traspasado la línea. En cambio, tú sí.
- "Puede usted mostrarme su catálogo, por favor?" Y no escatime en gastos, sabe que el dinero no es problema."
Fue Pelayo, un amigo de juventud y uno de los mejores neurocirujanos de España quién me habló de este lugar. Y de sus servicios especiales. Lo hizo después de que le contase en qué situación habías quedado tras tu última andanza. Reducido a estado vegetal: con la misma capacidad cerebral de un Yorkshire. Y reconozco que lo hice, de nuevo, inducido por tu madre. Porque a mi tu situación no me molestaba. Porque ya había superado esa fase de dolor, decepción, más dolor y más decepción.

- "Pedro, ayúdalo, por favor. Es tu hijo. Hazlo, aunque sea la última vez."

Tu madre siempre ha sabido cómo ablandarme. Quizás por eso siga casado con ella. Porque sabe qué me conviene, qué nos conviene. Y ha sido la que te va a salvar el culo. Por última vez. Y no es una promesa, es una realidad. De eso me encargaré yo. Yo, y mi puto dinero, claro está.

- "Supongo que el Doctor Fuentes ya le habrá informado de nuestros servicios. Y de lo cuidadosos que somos con todos y cada uno de los detalles. Sabrá, por supuesto, que todos nuestros ejemplares son sometidos a los más rigurosos controles de seguridad. Que han sido criados explícitamente para esto. Y que dado el carácter  de nuestra...organización, el contrato de confidencialidad entre ustedes, los usuarios, y nosotros está sometido a unos requerimientos un tanto..,especiales"

- "Lo sé. Si me voy de la lengua, me la cortarán. Si voy a la policia, contando que se crean esta rocambolesca historia, me vendrán a visitar. Todo eso lo sé. Pelayo me advirtió de las consecuencias de una traición."

- "Debe usted comprender que...."

- "Sí, sí, sí...lo comprendo. Firmaré lo que convenga. Tengo ganas de acabar con toda esta historia tan pronto como sea posible."

- "Bien, dadas las características especiales del caso, tengo algo que le va a encantar. Una pieza recién extirpada. Doctorado en Matemáticas e Ingeniería por una más que excelente universidad europea. Habla seis lenguas a la perfección, culto, refinado, con una excelente capacidad de adaptación, y muy ambicioso. Muy listo. Tanto, que estuvo a punto de descubrir el pastel. De descubrir que toda su vida era una farsa. Que su futuro nos pertenecía. Por supuesto, como bien sabe, hay ciertas áreas del cerebro que son retocadas antes de la operación. Así que,  una vez lo coloquemos en el cuerpo de su hijo, será como si nunca hubiese llevado otra vida. No recordará absolutamente nada de su vida anterior. Será carne de su carne desde el preciso instante en el que abra los ojos."

- "Sabe? Quizás eso seria lo que cualquier padre desease. Un reflejo de las mejores cualidades de un hombre. Un macho alfa, física y mentalmente. Pero yo deseo otra cosa. Llevo días dándole vueltas a un asunto... Me permite ser sincero? Cuento con su discrección, claro está....."

- "Absolutamente. Sabe que nada de lo que se diga aquí ha tenido jamás lugar."

- "Verá. Tiene usted hijos?"

- "Tengo dos, señor. Ambos completamente volcados en la organización. Estoy orgulloso de ellos."

- "Ve? A eso me refiero. Mi hijo nunca me ha dado una satisfacción. Siempre pendiente de sí mismo, de sus necesidades, de atender su estúpido ego. Un niñato malcriado, indigno sucesor de todo lo que le podía ofrecer. Se ha pasado la vida puteándome, haciéndome sufrir, poniéndome en evidencia delante del resto de mis amigos y conocidos. Y ahora su futuro está en mis manos. Se me ofrece la posibilidad de ser Dios: poner el marcador a cero, volver a entrar las coordenadas. Ahora, por fin, lo tengo donde siempre he querido tenerlo. Puedo elegir los platos de la carta, y eso voy a hacer. Mi hijo será, por fin, como siempre he querido que sea. Se convertirá en todo eso que nunca he conseguido que fuese. Sumiso, obediente, eficaz... Me da igual si folla o si no folla, si siente o no siente. Me importa muy poco que no tenga ambición. Pero jamás me volverá a dejar en evidencia. Jamás desobedecerá una orden mía. Será eficaz, entregado y leal. Repitiendo sus palabras: será carne de mi carne. O eso, o no será."

ANDO SINCOPADO

Ando sincopado,
Tic-Tac-Tic,
Extraño, no encajan los latidos, no
suman los alientos,
producto resultante: deficiente,
no progresa adecuadamente
el alumno aventajado del anhelo.
Tango,
2 por 3 o 3 por cuatro,
compás de espera mientras llega, y
esa orquesta de chalados instalada en mi entrepierna,
se queja, blasfema, tschtttttt! no pongás más pegas,
me dice mi alter ego gardeliano, y afina el arco,
que la partitura es bella.
Swing,
melodía intensa, salvando las diferencias
entre tu piel y la mía, hablabas de distancia?
me hace gracia! las pupilas se agrandan y dejan hueco,
cabemos los dos, sudor, sin sangre, pa qué lágrimas?
Cocktail blanco roto en tus entrañas. Me extrañas?
Te extraño.. No sufras, me encantas.
Soul,
Mi alma empapada, travestida, se mira
en tu espejo, la imagen se agranda,
me gusta ( te gustas ? ) me gusto, disfruto,
te quiero, nos quiero, bandera blanca,
me rindo, ni puedo ni quiero dejar la charca.
El príncipe sapo baila al fín con la rana.



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